Изгой

Выпиваешь, умираешь, попадаешь в серпантин
Бесконечности скитаний и депрессий всех рутин
Обречен ходить кругами, словно маятник вокруг
Ты один, вокруг руины, одинок ты среди мук
Да и вскоре мир наскучит, не пьянит уж алкоголь
Ни признания, ни покоя, ни к чему ты не пришел

Никто и смерти не заметит второсортного поэта
Ведь все чем дорожил он так, давненько кануло в лета
Любви уж нет и вдохновение в агонии кричит " ты мертв! "
И что поделать, ведь теперь не можешь убежать ты в лофт
Хоть и слаб, чтоб ненавидеть, но слишком молод угасать
И способы все сочтены и сам себе ты начинаешь лгать

Хотел любить и ненавидеть, хотел забыть зачем рожден
Но после он кричал в испуге, что смысл жизни не нашел
Не знал долго в чем нуждался, но видеть он не мог тоску
Как не противился, но он утратил все-таки ту самую искру
Потухший автор - худшее из зрелищ, ведь пытается он ухватить
Давно остывший след надежды, и все-таки начать творить

Однако четно, он бессилен, ему не изменить свою судьбу
Что сам себе он приготовил, когда стремился в высоту
Уж слишком высоко летал, сгорели крылья - сам потух
И начал гнить поэт внутри, что ж не спасти неповторимый дух
Остался без друзей, поддержки, семью он променял на ложь
Нашел замену им - вино и сигареты, но вскоре бросился он в дрожь

Погиб поэт, погибла личность, у оболочки дни уж сочтены
И свет померк и мрак уж выцвел, ему не выбраться из тьмы
Изгой, навек потухших автор, когда-то любовавшийся судьбой
Что ж нет уже того поэта, что ныне величается он мной …