не пишется...

я простой поэтический труп-
заявляю без спеси и чванства
вроде бы не совсем уж и глуп...
правда в этом лишён постоянства

отчего я не в силах творить,
часть души будто отмерла в теле,
в дали те что мечтал мне не плыть-
ялик мой на воде еле-еле

да без паруса как поплывёшь,
без попутного ветра морского?
нет сто лет парусов ни на грош,
штиль-и ветра совсем никакого

нету тем,нету слов,куража,
нету стимула,нет горизонта,
есть привычная только межа
и не тянет за линию фронта

я на той стороне где покой,
там где вязко,болотно,привычно,
знаю сам-нахожусь не на той,
мне здесь плохо...и мне здесь отлично

скулит душенька:дай перемен,
но за них мне платить неохота
и дать нечего,впрочем,взамен,
глубоко засосало болото

и хочу перемен и боюсь,
да и стар я играть в эти игры,
хоть порою напрасно молюсь...
жребий брошен и лот мой разыгран

видно я не рождён был менять,
сколько помню себя-ожидаю,
есть такие-рождённые ждать,
а ещё я надеюсь,мечтаю...

сам себя по кускам растерял,
разбросал,да в своей же неволе,
как пора собирать-не искал...
отчего же не пишется боле?

может быть оттого что страдать
перестал...ерундою страдаю!
как то не о чем больше писать...
есть верней,но о чём-я не знаю

временами бывает пишу-
всё не то,всё не так,всё в корзину...
хоть в корзину швырнуть не спешу,
тоже труд...вот и жаль...так и сгину

или сгинул уже как поэт,
да и мог когда зваться поэтом?
честным быть-так похоже что нет,
не на свете уж точно на этом

только раньше я лучше писал
и душа была,стиль,были мысли,
ручку в руки лишь взяв-я летал...
а теперь мои крылья повисли

словно сунули в душу мне нож
и убили в ней "Я" безвозвратно,
чем то был на других не похож,
как то разом вдруг стало всё стадно

я большой поэтический труп,
и удел мой теперь-рифмоплётство,
был бы вправду безудержно туп,
ну а так почему?...вот же скотство!