Как не люблю я век,
В котором я живу,
Когда почти нет рек,
Где в поле не уйду.
Все эти люди — стыдно мне за них,
Они не знают чести, не помнят лет лихих.
Вернуться б в восемнадцатый, где нет ни гаджетов, ни книг.
Или хотя бы не у каждого, и бизнесменов всех "крутых".
Наигранные чувства, борьба стальных людей
И черствые молитвы божащихся чертей.
Лишь единицы в мире остались натуральны —
Другие матерятся, и пьют, и аморальны.
Мне это надоело, а можно я пойду?
Но кто же меня пустит, да и куда к тому?
Тут нету мне спасенья, и я здесь не ропщу,
Я — Скромная Бунтарка, сквозь смех я загрущу.
Скажи мне, мой читатель: "Оксиморон прощу."
XXI
© Copyright: Скромная Бунтарка, 2017
Свидетельство о публикации №117011706640
Свидетельство о публикации №117011706640
Рецензии