Приходит осень...
Жди её, не жди...
И надежды косят, косят
Стылые дожди...
Что ей яблочной да хлебной,
До моих забот?
У неё всегда безбедный,
Тучный поворот.
Горделиво накрывает
Самобранный стол.
Отбдистает и истает...
За ней вой да стон.
Радость осень, не приносит...
Может, не для всех?
На твои ложится косы
Прерый белый снег... 30.04.91
Свидетельство о публикации №117011705593