Приходит осень...

Радость осень, не приносит...
Жди её, не жди...
И надежды косят, косят
Стылые дожди...

Что ей яблочной да хлебной,
До моих забот?
У неё всегда безбедный,
Тучный поворот.

Горделиво накрывает
Самобранный стол.
Отбдистает и истает...
За ней вой да стон.

Радость осень, не приносит...
Может, не для всех?
На твои ложится косы
Прерый белый снег...          30.04.91


Рецензии