Кто не верит себе,
Тот не верит судьбе.
Не клянётся ни чем,
Не даёт обещанье.
И находится тот,
Постоянно в борьбе,
Только это с собой,
Потому и страданье…
Шанс даётся один,
Нет возврата любви,
Не вернуть никогда
Даже преданных женщин
Им на сердце рубцы,
От обиды в крови…
Порождается тромб,
Это смерти не меньше.
Коль любовь умерла,
Ту уже не вернуть.
И кольцу и венцу,
Не служить панацеей.
Каждый выбрал своё,
Продолжая свой путь.
Пусть порой за спиной,
Ничего не имея…
Ни горба, ни холма…
Ни чего позади…
Где проходит толпа,
Нет следов, лишь пустыня...
Всё одно к одному,
Позади, впереди…
Что посеял, то жнёшь,
По характеру имя…
Спасибо Галина, я так понял Вас звать. Богат на фантазию русский язык. Я привык, к примеру, что меня с малых звали Петром, а не каким не петрушей и петей. А психоанализом ля себя занялся давно. Да и лирика у меня с этим уклоном. Пишу обычно либо для себя, либо для кого-то. А иной раз просто философствую. Чем шире круг интересов, тем глубже можно понять любое направление в творчестве. Как переключение с одного вида творчества на другое, это отдых, чтобы собраться с мыслями и силой. С Уважением и Теплом к вам Галина, Пётр.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.