Не от хорошей жизни пишутся стихи,
А чаще от какой-то черствой муки,
От чувств, скребущих душу и тоски,
Когда ты вспоминаешь чьи-то руки.
Когда сидишь в печали у стены,
Перебирая пальцами страницы,
А за стеклом, не знавшим тишины,
Все громче разговаривают птицы.
Тебе все кажется, что муза появилась,
Что все это от творческой души...
И вдруг ты поняла, что ты разбилась,
Но не задумываясь, просто допиши.
Стихи, написанные только от страданий,
Становятся великими всегда,
Но пусть останутся они воспоминаньями,
Заботливо прошедшими года.
***
© Copyright: Наталья Евдокименко, 2017
Свидетельство о публикации №117011704464
Свидетельство о публикации №117011704464
Рецензии
