А самолёты падают - судьба,
Не угадаешь, где и что утратишь.
Не помогает даже ворожба,
Которой доверяя платишь.
Гадалки нынче голос бреда,
Опасней ртути их посыл.
И даже громкая победа
Не спасёт коли остыл.
Всё сотворённое во благо
Вдруг остывает и искрит.
И дно безумного оврага
Убиенных устилает вид.
В этом бреде потаённом
Кто-то просто пал, забыт.
И встаёт не погребённой
Только совесть, вечный стыд.
А самолёты падают - судьба...
© Copyright: Яков Зильберг, 2017
Свидетельство о публикации №117011701937
Свидетельство о публикации №117011701937
Рецензии