Вчера был заснежен асфальт,
сегодня стал мокрым
в манящей памяти окон,
безмолвно повис поэт,
его немой силуэт
танцует прощальный вальс,
печально умолкший...
ночной автострадой
он будет бодрить дальним светом,
таких же, как он поэтов,
а может быть нет...
ни нас, и ни города,
и ни того, кто так долго,
тобой дорожил,
и жил...
всё, как-кто нелепо,
как тающий утренний снег,
упавший под ноги...
Прощальный вальс
© Copyright: Ирина Пиастро, 2017
Свидетельство о публикации №117011600441
Свидетельство о публикации №117011600441
Рецензии