Январь.
Очередная бессонная ночь.
Глупые мысли...
Тихо, не суетясь, я подымаю бокал
с пивом. Как жаль.
Ты не пьешь, я помню. Я тоже не пил.
До сегодня.
На улице ветреная погода.
Зима. Странно. Снега нет.
Помню, как когда-то молил, чтобы шапку носила ты
снова и снова.
"Хорошо", - говорила в ответ
и опять по новой,
смеясь.
Я запомнил твою улыбку, лицо.
Ты спросила:
- Тепло?
И в глазах случайных прохожих,
шелестом губ,
как бы ничего не тая,
отвечала:
- Мне тоже.
...
Что было потом?
Не помню.
Хлопнув дверцей, я поставил на место бокал. Ускорилось сердце.
Ты не переносила табак. Как и я.
Но я слабак.
Я закурил.
До сих пор твоя фотография стоит у меня на столе. В рамке. (И откуда только взялась эта дурацкая рамка?)
Я онемел.
В отражении мужик, пишущий стихи.
Я узнал себя и,
если я - сказочник,
кто тогда ты?
Сказочник?
© Copyright: Мушвикитон Бак, 2017
Свидетельство о публикации №117011611835
Свидетельство о публикации №117011611835
Рецензии