Под перекошенным забором
Скулит бродячий пёс безухий,
Срывает дерзким ветром шторы,
Как шёлк искусственный со шлюхи.
Закат кипит, налитый кровью,
Вползает в окна алым светом,
А где-то там, у изголовья
Моей постели бьётся лето.
И вот уже стучит по крыше,
И по стеклу слезами мажет,
И очень хочется услышать
Слова, которые не скажут,
Чтоб в них отчаянно поверить,
Как верят в добрые приметы,
Но сквозняки пробрались в двери,
И перестало биться лето.
Сквозняки
© Copyright: Женя Крич, 2017
Свидетельство о публикации №117011508975
Свидетельство о публикации №117011508975
Рецензии