Панихида

Панихида. Траурные кони. Медленные скрипы колеса.
Что мне гнев и смех ваш, небеса? Это Бога моего хоронят.
Трубы, громче! Слишком весел вой этих ваших похоронных песен.
Если б Бог мой был ещё живой, он похохотал бы с вами вместе.
Но лежит, спокоен, недвижим, бледностью лица с покровом споря.
Что же вы хохочете над ним в вашем глупом си-бемоль-миноре?
Всё равно вам не суметь вовек посмеяться так, как он смеялся.
Умер Бог,остался человек. Бледной тенью на земле остался.
Он не смог смотать в один клубок все пути, он не искал окольных.
Он всегда шёл грудью на клинок, зная, что он - Бог, богам не больно.
Светом нимба не колол нам глаз, не разбрасывался чудесами.
И себе бессмертья не припас, разделив его между друзьями.
С честью не устраивал торги, совесть не латал путами лести.
Потому с друзьями и враги смерть его оплакивают вместе.
Не распятый. Не к кресту прирос. Не в венце терновом. Не воскреснет.
Умер Бог. Дожди - потоки слёз. Ветер воет траурную песню.
Не кичился светом никогда, хоть и был причастен к Свету Мира.
Умер Бог, и траурная лира провожает Бога навсегда.