Играет Бетховен

В квартире темно, только елка гирляндами светит.
Он день не запомнил, похожий на сотни других.
Фрамуга всплакнула: чудит разгулявшийся ветер
И книга упала, закрыв полюбившийся стих.

Играет Бетховен. Как будто в другом измеренье.
Она, вероятно, таблетки все выпила, спит…
Заходит в WhatsApp  (Хорошо, что скачал приложенье)
Её гладит фото и ставит магический щит.

Обычно сидит так до ночи. С утра на работу.
Всем скроет, что печень шалит и темнеет в глазах.
Как прежде, он Богу вверяет о ней лишь заботу
А он? Да что он? Он давно неразвеяный прах.

Забыла, не вспомнит? Да нет, не забудешь такое…
Попутал же бес, не исправишь теперь ничего.
Всё, хватит скулить. Завтра хлам разобрать на балконе
И лыжи достать, чтоб коньковым по парку бегом.

Да шут его знает зачем, для чего это надо.
Устал воевать на цепи в нем сидящий медведь.
Он рад, когда пусто в квартире, играет соната,
И можно в WhatsApp забрести, чтоб на фото смотреть.