мне больно, знаете, как больно, когда ты прав оказываешься вновь, когда от взгляда серого, пустого, внезапно стынет в жилах кровь, когда ты слышишь о любви, но слова камнем сыплются в ладони, и просьба: просто полюби... - на самом деле неподъемна... приходит вечер и опять, глаза напротив, застываю, еще чуть-чуть и сердце вновь, в последний раз шепнет: спаси, я умираю... как глупо! правда, глупо, позволить свету тьмой смениться, не от хорошего бегут, а от нужды ее внезапно сотворившей, руками, сердцем, головой... да Боже, что это со мной?! я не могу во лжи жить дальше, на карту жизнь поставлена моя, мой дорогой, вуаль из фальши, я, наконец, снимаю пред тобой.
Красивый слог,прекрасна рифма,
У Вас всё впереди профи...
Вы поэтесса,молодая нимфа,
И в Ваших строчках нету фи...
С уважением!
Я пишу твой портрет под названием любовь,
Непослушную прядь,непокорную бровь.
Этот образ что манит к себе как магнит,
Глаз озёр глубину,опахало ресниц.
Этих яблочно-спелых красивых ланит,
И звенящего смеха,как вспышки зарниц.
Я вином наполняю хрустальный бокал,
И пишу во всех красках этот нежный овал.
Мёдом пахнущих губ зацелованных в кровь,
Сердцем ложу мазки наслаждаюсь я вновь.
Я пишу твой портрет и закончить боюсь,
Что окончив писать я в творение влюблюсь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.