Про ножку табурета

Я родилась в густой дубраве
Росла, не думая о славе
И приключений не ждала,
Как все в лесу – так и жила.
Росла, крепчая с каждым годом,
Вместе со всем лесным народом.
Людей любила и природу
Не подвела свою породу.
Но, как-то прогудели трубы
И появились лесорубы.
Их пилы злобно завизжали
И многие из нас упали…
Укоротил наш вольный век
Неугомонный человек.
Хоть мы могли ещё расти
Нас было некому спасти.
Кто не дубы – пошли на доски:
Сосна, осина, клён, берёзки.
Мы же, дубовые куски
Пошли шеренгой на бруски.
А мой удел, удел нередкий –
Я стала ножкой табуретки.
Меня строгал столяр умелый,
Он – дока, знает своё дело.
Зашкурил, подскоблил, залачил
Затем к сиденью присобачил.
Теперь живу на кухне тесной,
Где мне определили место.
Если в гостиной стульев не хватало
Хозяйка про меня не забывала.
Я для большого сборища годилась.
Чем, честно вам скажу – гордилась.
Какие задницы на мне сидели
Ругались, спорили и пели.
Я так и не сумела разобраться
В таком количестве конфигураций…
Но, кто-то меня пнул с огромной силой
И, враз, весь табурет перекосило.
Сломалась ножка. Горе мне, о горе!
Заканчивать свой путь в таком позоре.
Теперь дорога мне одна – на свалку.
И никому меня ничуть не жалко.

Что может быть приятней для поэта,
Чем написать про ножку табурета.