Я геморроем часто скован

   Навеяно произведениями автора сайта Стихи.ру Ольга Николаевна Шарко «ПОЭТ... Автопортрет 2013», «Стихи писать совсем непросто», «Я не сильна в теории стиха...», «Увы!.. Не каждый пишущий-стихи – поэт», «Я - не себя! - люблю в стихах...», «Я не желала славы вовсе!.. до тех пор» и «Путь поэта».

http://www.stihi.ru/2010/09/21/7016
...Я и музыкант, я и художник:
я - от Божьей милости - п о э т...

http://www.stihi.ru/2010/05/03/8796
...Стих настоящий – не подарок,
хоть и с Небес летит строка...

http://www.stihi.ru/2010/10/04/4050
...Каким размером писана строка:
хореем? ямбом? - я не разбираюсь...

http://www.stihi.ru/2010/03/25/5004
...И потрясает междустрочием!.. И кровь –
девятым валом...

http://www.stihi.ru/2010/09/15/6447
...Читая в строчках слово “я”, -
читай его как “ты”...

http://www.stihi.ru/2010/08/29/3384
...Я не желала славы вовсе!.. – до тех пор,
пока  о н а  меня… не убедила...

http://www.stihi.ru/2010/09/28/5763
...я был колючим, злым, сухим, –
          я пыль! швырял горстями...


Я геморроем часто скован

Свой путь я жизненный итожу,
Ведь мне уже немало лет.
Я по призванию - художник,
А Божьим промыслом - поэт.

Пускай в хор мальчиков не взяли,
Где наступил медведь - изъян,
Я пальцем тыкал по роялю
И двигал в стороны баян.

Хоть в них рублю как дважды два я,
Таланты так переплелись,
Что я частенько забываю,
Зачем взялся за белый лист.

И, головной страдая болью,
Смотрю я долго на листок,
Нарисовать, решая, что ли,
А, может, выдать пару строк.

Но всё же есть стезя благая.
Чтоб не валял я дурака,
Мне выбрать дело помогает
С небес летящая строка.

Ну а тогда всё очень просто -
Рабом послушным как в бреду
Я чисто, ярко, точно, остро
На белый лист стихи кладу.

Но даром даст таланты кто вам?
На всё имеется цена.
Я геморроем часто скован
И отнимается спина.

Но не смущаюсь я ни сколько.
Изгонят боль из этих мест,
Оздоровив эффектом стойким,
Хорей, дактиль и анапест.

От амфибрахия аж вдвое
Сильнее стану сразу я.
Ведь как живой водой напоен
Я из журчащего ручья.

Эффект усилит ямб при этом,
Что были в теле, смыв грехи.
И снова можно быть поэтом,
Как каждый, пишущий стихи.

Давненько не был у врача я -
Прошло, наверное, лет пять.
От тайн Вселенских причащаюсь,
Любимцем Бога став опять.

Хоть и живёт он там, Высоко,
Но в месяц раз не меньше ста
Его всевидящее Око
Дарует стих в мои уста.

И так не раз уже бывало -
Как лезет строчка от Отца,
Так кровь идёт девятым валом
И жжёт глагол людей сердца.

Строча свой стих, так, между прочим,
Моих читателей кумир,
Вновь междустрочием тех строчек
Я в их душе посею мир.

От результата изобилий
Хоть и приятно самому,
Себя в стихах люблю я или
В картинах, так и не пойму.

Я за собой давно заметил,
Что зачастил со словом «Я».
Читайте - «Ты». Слова все эти
Ошибка грубая моя.

И всё же прожил жизнь не лохом -
Картины есть, стихи из уст.
А всё же было бы неплохо,
Пусть хоть какой-нибудь, но бюст.

Быть может, в помыслах я диких,
Хочу, ведь то не криминал,
Чтоб бюст народ многоязыкий
Всегда, везде, вокруг узнал.

Что не желаю вовсе славы,
Не верьте мне. Всё то - брехня!
Дрожу за авторское право,
Чтоб стих не спёрли у меня.

Иначе как? Ведь стих нетленный
Прогрет моей души огнём,
И он звучит содрогновенно
Как сто вибраций сильных в нём.

И оттого всегда я в думах,
Людей полно сейчас лихих,
А вдруг какой старик угрюмый
Давно уж спёр мой каждый стих?

Представить мне такое трудно,
Что без согласья моего
Поют мои душа и струны
Под неким именем его.

Узнаю я, что так кому-то
Шутить позволено со мной,
Пылая ненавистью лютой,
Порву все струны за спиной.

Нависну хищным я драконом,
Чтоб дать свой жулику совет,
Что поступил не по закону,
Что он лишь вор, а я - поэт.

Хоть от поэзии далёкий,
Рука моя тверда пока,
В уме слагать я буду строки
Под свет с теплом у очага.

Мне написать так много надо,
Порой, начнёшь - не хватит дня,
Но всё ж со злым, колючим взглядом
Вы не увидите меня.

14 января 2017 г.