Ничего не случилось

Ничего не случилось, но как-то темно и странно.
Ночь, на цыпочках время вышло на перегной.
Ничего не случилось, и только один вопрос,как рана,
 Остается со мной, остается со мной.
Кто витает в облаке, в воздухе, в каждой точке
Пространства, в огоньке сигареты, в огненном далеке?
 Почему мы, живые и теплые, превращаемся в строчки,
В черный грифель в забывающей нас руке?
Превращаемся в миф,постепенно теряем облик,
 Каменеем, отличаемся глухотой;
Мы,оставшиеся на бумаге - отчаянный оклик
Из чьего-то прошлого: не уходи, постой!
Появись из тумана, дай почувствовать, что ты рядом,
 улыбнись, что-ли, дай весточку на заре...
Невозможно, став только дымом, став адом, ядом,
Черными мертвыми буквами в букваре;
Понимаешь, что где-то вкралась ошибка?
Были юными, глупыми, вечными, как Земля.
 Почему все стало так далеко и зыбко?
...Рассыпается мир осколками хрусталя.

Мы останемся в чьих-то созвездиях забытыми и счастливыми.
В свой черед забывая, кому-то что-то даря.
...Шарик вертится все еще, наполняя моря приливами,
К солнцу, ветру и счастью тяготеют моря...