Из немытого в мытое ухо
Пролетает, как ветер, Пикник.
Шум дороги мудреется глухо;
Я к наушникам жадно приник.
Понимается каждое слово,
Как несчётное множество слов,
И рождаются, снова и снова,
Груды пепельно-серых стихов.
Свидетельство о публикации №117011309020