Сколько нам отмерено творцом?
Не гадайте стоя у развилки.
Не гордитесь брошенным дворцом,
Что разрушен прошлым на опилки.
С головой бросаться в омут,
Не спеши, друг, погоди!
Нервы, как струна от боли стонут
И набат тревожный из груди.
Пыльные дороги перед нами,
Много испытаний впереди.
То, что на душе - не передать словами,
Путь очистят тёплые дожди.
У развилки дорог
© Copyright: Анатолий Костерин, 2017
Свидетельство о публикации №117011300215
Свидетельство о публикации №117011300215
Рецензии