Человек с бумагой страшен,
И в вопросах он бесстрашен,
Краской власти он окрашен,
Он не борется со злом,
Он берёт Вас на излом.
Бумага хуже пистолета,
Она бела,но ты раздета,
Уже поёшь как оперетта,
Не понимая что к чему,
Ты подчиняется ему.
Я видел очень страшный сон,
Бумагой писчей полон он,
И вдруг сгорела вся она,
А я чуть не сошёл с ума,
Горят дома а не тома.
Писатель ничуть не выдумывал,
Смотрел он на жизнь и записывал,
Как пятница с Новым пришла,
Но правда число то 13-е,
Нас в в Старом году не нашла.
Пятница 13-е
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2017
Свидетельство о публикации №117011310262
Свидетельство о публикации №117011310262
Рецензии
