Художник

Налейте мне березового сока,
И киньте мне в бокал засушенные листья,
Чтоб Грусти несравненной поволока,
Окутала мои больные мысли.

Чтобы рассвет казался вроде песни,
Которую поют в прекрасном крае,
Чтоб день  рассказывал мне вести,
Как радость по миру порхает.

Сижу в дыму, окутанный, как в пледе,
Табак чуть тлеет в чаше трубки,
Мне кажется, согреюсь я намедни,
Как прогорят  нелепые поступки.

Пока неясно: ночь, соблазны, свечи,
И полумрак все сковывает Думы,
Мы постоянно выбираем вечер,
И подбираем все к нему костюмы.

Когда сгорят шутихи, фейерверки,
Шуты закроются в каморке с паутиной.
Художник расставляет те мольберты -
На них холсты, на них нелепые картины.

Из красок: масло, ощущение полета,
Палитра, ацетон, берет и тряпки, водка.
Идея рассказать и вспомнить что-то,
Что многим все-таки покажется находкой.

Он будет стоять, смотреть издалека вначале,
Приблизится вплотную, отойдет  подальше,
Потом, чтобы и всю картину в целом и детали,
Чтобы заметить ложь и чувство  вязкой фальши.

Единство мига может осчастливить,
И это чувство непредвзятости ребенка,
Когда один в огромном диком мире,
И рад беспечному мурлыканью котенка.

Когда и вправду, вдруг, невольно, попадаешь в детство,
Твои инстинкты отключаются  внезапно,
И  молча, глядя на картину залпом:
Становишься  безликим мягким тестом!

24/12/2011