Детки неодекаданса

Мы потерянные судьбы, пережатые сосуды. Нам казалось: будет круто. А потом пришёл облом.

Нам казалось: стали светом, поимели всю планету, нашу вотчину пометил героический апломб.

А по факту развлекались в чёрном личном зазеркалье, на земле богини Кали, под заброшек каблуком.

А по факту пели гнусно, в основном – как не прогнуться. Разбивали души-блюдца, разливались молоком.

Одиночество струилось сквозь ладони липким илом. Мы плясали на могилах, отгоняя зов его.

Детки неодекаданса, так боялись догадаться, что мы – глупые паяцы, что летят вниз головой.

Легче, тоньше слоя пыли мы и не были и были. Что мы – сорванная бирка? Вырожденцы от людей?

Деграданты, попаданцы, что забыли в вечном танце, где остались, где остаться и чего-зачем хотеть?

Не случились горсткой праха, не случились страшной плахой, и не разучились плакать и заглядывать назад.

Нет нас ярче, бесполезней, нет мрачнее взглядов-лезвий, пустоцветы, ржа железа – что о нас ещё сказать?

Мы сидим, у кромки неба, смотрим в кромку неба немо, небо обнажает недра, отводя от нас глаза.