Не клеится возвышенный сонет,
Как пустячок заигранный и старый.
Наверное, и драмы в этом нет -
Всего - то дел украдена гитара.
Не тонкий мастер торс ее точил,
Она дитя прогресса и штамповки.
Но кто- то петь гитару обучил
Вне пошлой бесноватой обстановки.
И в недрах деревянного нутра
Порой такие властвовали звуки,
Что заставляли даже школяра
Просить ее согреть дыханьем руки.
Она умнела с болью и росла
И приобщалась к изыскам культуры,
Но вот рука чужая унесла
Ее тайком безжалостно и хмуро.
Зов алкоголя видимо сильней
И вовремя добыча подоспела.
Кто - же теперь безумствует на ней
Аккорды подбирая неумело?
Эпитафия гитаре
© Copyright: Дубрик, 2017
Свидетельство о публикации №117011201616
Свидетельство о публикации №117011201616
Рецензии
