15. 09. 2003

Свободен в выборе поэт,
Он обручен с сухой строкой,
Сегодня он- скупой мертвец,
А завтра он помирится с собой.
Скупой в словах, немой в упреке
И низко согнутая голова,
Кричит не о его пороках,
Не гордость то, его борьба.
Поэт немой, весь пыл бумаги,
Всю душу он вложил в стихи.
А сам молчит и дышит вряд ли,
И может бродит у черты.
Другие восхитятся после
Его отчаянным трудом,
Какой тут слог, какая сила воли,
Какой поэт ушел с концом.
"Он был смельчак, он был герой,
Не испугался лютой доли,
Он обретет святой покой,
Какой оратор, Бог во слове".
На мир трубит о нуждах, о борьбе
Вручает рифме ключ от сердца,
Любой поэт изменится в лице
И в жизни замолчит о смерти.
О любви,О трогательности встреч,
Он никому не скажет "добрый вечер"
Его удел теперь лишь меч,
Бумагу режущий как свечку.
Свободен в выборе поэт,
О чем кричать его бумаге,
Но быть поэтом или нет
Он выбирать, увы, не вправе.