Музыкант

Каждый вечер он брал скрипку и выходил на улицу. Шел сквозь мокрый снег, неприятно летевший в лицо и забивавшийся за воротник тоненького пальто, поворачивал на площадь, где горели множество огней в преддверии скорого праздника, и направлялся к небольшой улочке, лежащей между двумя темными, дышащих сыростью домами. Остановившись около давно разрушенного порога, немного прикрытый карнизом, он открывал свой чехол, доставал инструмент и медленно проводил смычком по глади струн.  Словно волны, расходящиеся по поверхности пруда, из под рук музыканта выливались звуки, плавно плывущие по воздуху и наполнявшие окружающее пространство своим незримым светом.
 Каждый вечер  некий человек давал свой концерт на пересечении улицы Каменщиков и Парадной площади. Незаметный для всех, незримый для чужих глаз, он наполнял этот мир своим волшебством. Ничего не ожидая и не прося взамен. Каждый вечер на протяжении нескольких часов прохожие, сами того не замечая, впитывали в себя легкокрылый подарок одинокого музыканта, а после он так же тихо клал инструмент на место и уходил обратно по заснеженным улицам.
Но однажды он не появился. Настал вечер, пробили часы на башне, отсчитывая время, а человек со скрипкой так и не пришел. Снег также падал на пересечение улиц, прохожие проходили свой обычный путь от работы до дома, но в этот день чего-то не хватало. Они и сами не знали, чего именно, но той легкости, которую они ощущали в этом месте, больше не существовало.
А музыкант, закрывшись у себя в каморке и дрожа от холода и сквозняков, дышащих из всех углов, пытался прожить еще один день. Может, он и создавал для других чудеса и вселял в сердца людей надежду, но для него ее не существовало. Давно уставший от этого мира, он перестал делать то единственное, на что еще был способен - дарить людям то, что не хватало самому.  Этот год был для него последним, больше не возьмет он в руки скрипку, больше не пробежит по ней смычком. Хватит. Сил не осталось.
Но, через какое-то мгновение комната и окружающий мир стали наполняться волшебством. Легкая мелодия просачивалась сквозь приоткрытое окно в серую комнату музыканта. Звуки флейты медленно проплывали от стены к стене, прогоняя сумрак и вновь наполняя душу верой в чудо. Быстрая словно танцы вокруг огня, зазывающая к себе и требующая лететь вперед, а после плавная, еле слышная, словно плач потерявшегося в лесу. Эта мелодия требовала жить и требовала чувствовать. Она не даст сложить руки и всколыхнет все, что еще осталось в душе человека.
Музыкант подошел к окну и выглянул на улицу. Прямо под ним стояла маленькая фигурка и замерзшими руками и губами ткала мелодию из воздуха и воображения. На миг прервалась подышала на окоченевшие пальцы, а начала выплетать новую историю.
Человек в каморке подошел к футляру, достал инструмент и направился к двери, по пути он, вдруг, остановился развернулся, залил последние остатки чая кипятком, взял кружку и вышел на улицу.
Еще долго прохожие слышали каждый день, проходя по заснеженным улицам, чудесную песнь скрипки и флейты, волшебно сплетавших друг с другом свои мелодии.