Время пускать письма по ветру, написанные дрожащей рукой, при свете ночника, не понятой, не услышанной, но до жути живой.
Время знать и неметь от холода, улыбаться снежинкам, летящим в лицо, и сгибаясь от морального голода, чувствовать себя подлецом.
Или, быть может, гордячкой, беспомощным танком, увязшим по пушку в грязи, говорящей в бреду горячки о том, что всё ещё впереди.
Ничего впереди нет. Ничего из того, что хочется и так нужно. Вдалеке лишь московский снег. Тишина. Темнота. Завьюжено.
24/12/16
***
© Copyright: Лера Корус, 2017
Свидетельство о публикации №117011210680
Свидетельство о публикации №117011210680
Рецензии
