Когда сгорает последний листок
В костре ноября,
Тогда застывает кровь.
Словно из янтаря,
Последние бусы надежды,
Не раз обманувшей,
Становятся якорем бед.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.