Творцы истории

Остывшим пеплом рисует воздух узор на блеклом, пустом причале.
А ночью прошлой сияли звёзды, и мы писали всю жизнь с начала, пока над нами лучи рассвета не воссияли, забрав чернила.

С тобой на той же живём планете,
Но пролетаем всё так же мимо.

И мир спокоен, и всё в порядке, и мы шагаем своей дорогой,
И бесконечно играем в прятки, укрыв поглубже свои тревоги.

Проходит время. Но вот, что странно: вдвойне быстрее проходят люди.

На континентах опять бураны, зима рисует свои этюды.

И бесконечны мечты о прошлом, когда склонился уж день к закату. К чему-то снова сердцам тревожно, а наши листья опять измяты. В руках — чернила. Мгновений море, творим ночами и пишем жизни.
Исчезнут звёзды на небе вскоре, взглянув на нас не без укоризны.

Никто не знает, какой сценарий, и чья картина сведёт нас вместе.
Чей отблеск синий, оттенок карий в глазах сильнее сейчас известен.

И как ворвётся сквозь окна ветер, нам легче станет вздохнуть всей грудью,
Рискнув построить сейчас сюжеты,
Где мы — творцы для себя и судьи.