Скажи, отец

В наш сон, умершие, заходят, словно в фильм,
И беспокоят память или совесть
Чтоб, спящая, из наших половин,
Читала их молчание, как повесть…

… Отец, пришёл!
А, где же остальные все солдаты?
- Устав, за дни войны, солдаты спят.
Им снится зелень трав, и запах мяты,
Дом, облака, любимых, нежный взгляд.

- Кричи, подъём!
Ведь так, они пропустят День Победы,
И не увидят праздничный салют.
И, как портреты бабушек и дедов
По улицам их внуки понесут.

- Пускай поспят.
Стрельба в ночи им вовсе не в новинку,
Не пропустили б День Победы вы,
Не спутали, где память, где картинки,
И цену помнили, что уплатили мы.

- Тебе видней.
А почему, ты в праздник плачешь?
- Я не плачу. Плачь – это привилегия живых.
Живой слезою мир переиначишь,
А слёзы мёртвых – миро у святых.

- Прости, отец,
Но вот же твои слёзы… вот погоны,
А этот свет… Выходит, ты святой?
- Ну, что ты, сын, я вовсе не икона,
А плачешь ты, из нас ведь ты – живой.


Рецензии