Без названия

О яблоневый сад! Моя мечта сколь безнадежна, столь и справедлива. Кирпичный дом на берегу залива. Я снова здесь. С начала начата, утомлена повторным рождеством, дурная жизнь. На краешке газеты пишу: кто виноват, что делать, где ты? Скрипит графит. Помалкивает дом. По праздникам я выношу белье на задний дворик. Вервие простое – вот лары, и пенаты, и устои, что составляют бытие мое. А, впрочем, бытие ли? Просто быт. Тем я мудра, и тем же я богата. Ни Софья, не Венера, не Геката, всего лишь я. А за стеною спит, меня оберегая от косой, тот белый, золотистый, непохожий, чьи радужка, душа, оттенок кожи нездешнею отмечен красотой. И я не в силах даже возжелав от жизни безусловного покоя, прервать ее. Я знаю, есть другое неяркий свет от сердцевидных глав. Счастливой доли не было и нет. Но то, что с нами сбудется однажды, - не больно, незаметно и неважно до той поры, покуда будет свет.