Здесь пусто, здесь тихо, и нет ничего,
И чёрное солнце не слепит мне очи.
Нет гнева, апатии, злобы, всего
Что давало мне силы лежать между строчек.
Пропали огни всех тех жалких истерик,
Пропал тот клубящийся дымкой уют.
Опять же запутался в струнах материй,
Частичкой от целого, краткий этюд.
И снова я вижу, как будто с высот,
Как под стёртыми стопами рушится твердь.
Почему я не там, не спасаю сирот?
Почему наблюдаю, когда всё может сгореть?
Это вроде бессилия, с ним хоть в петлю,
Но *** там, в неё не впихнуть моё эго.
Подобно подорванному в штиль кораблю,
Захлёбываюсь, и ищу любой берег.
Со дна
© Copyright: Боб Смит, 2017
Свидетельство о публикации №117011110402
Свидетельство о публикации №117011110402
Рецензии