Город мой устлан не отданной нежностью, словно построенный из облаков. Пренебрегая своей принадлежностью, кружево ночью вяжу из стихов. И засыпаю на краешке месяца, только вступившего в дом декабря, чтоб сосчитать все ступеньки на лестнице. Той, что рисует мне путь до тебя. Сыграны песни в пустующих улицах, плечи закутаны дымкою в шаль. В Питере утром мосты поцелуются. Последний билет на ближайший - езжай. Чтобы стоять без пяти у Дворцового. Звезды в белилах искать из-под век.
Я остаюсь.
Это значит, до скорого.
Ты обнимаешь.
Как будто ты - снег.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.