Город мой окутал белый хлопок, я ступаю - под ногой янтарь. Паутину внедворовых тропок греет утром тлеющий фонарь. Кто же знал, что счастье - это просто: улица, застывший в лужах лед, спящий светофор и перекресток, что меня по имени зовет? От него сбегаю греться в вате, прогоняя злые мысли прочь. В стих вложить гитарные объятия, что твоими кажутся всю ночь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.