Товарищу-поэту

Я не считал себя поэтом.
Писал как мог и как умел.
Кричать перед людьми об этом
Я очень громко не хотел

Писал как мог. Когда где надо
Лихую строчку завернуть
Я помогал, но лишь желая
Своим ,,достоинством,, блеснуть.

Я был как те, что в буйстве ярком
Себя нашли в пучине слов
Считая праведным подарком
Уменье их пустых голов
,,Стихи,, писать.

Увы, то было тщетно.
Не понимал ни он, ни я
Что храм морали оскверня,
Мы упивались громкой славой.
При том искусства не творя.

То было просто словоблудие.
И разница была лишь в том,
Что мы по-разному взирали
На то, что ждет нас с ним потом.

Он думал-будет честь и слава,
Почет и реки похвальбы.
Салюты, гимны, дифирамбы.
Ну, на худой конец, цветы.

Что каждый из людей в восторге
Открыв случайно альманах
Воскликнет: "Как же он проворен!
Рифмует лихо "Ох" и "Ах"!

Да перед ним сам Пушкин меркнет!
Он светоч! Гений!"
...И смутьян.
Так думал я. В стихах и песнях
Его искусства не найдя.

Да что искусства? Даже мысли
Там не было, мой друг, и нет.
Одно тщеславие и низость
Хваление пустых побед.

Таким и я был, мой читатель.
Давно, при том, но все же был.
Я изменился. А товарищ
Все так же в этой лодке плыл.

И по сей день ты в альманахах
Найти сподобишься вполне
Пустых поэтов-дилетантов
Качавшихся на той волне.

И лодка та зимой и летом
Плывет неведомо куда.
Я не считал себя поэтом.
Да и не буду никогда.


10.01.17