Бьют прицельно вражьи пушки,
Край родной объят бедой...
Папа стонет на опушке:
Ранен,брошен,молодой.
Я ему лечила б раны,
Воду...чтоб не пролилась.
Бинт я поменяла б рваный...
Я ещё не родилась.
Сколько раз гремели пушки!..
Папа шёл и полз вперёд,
Мёрз, страдал,как весь народ.
Пулей быть бы я хотела
Стала б верным я щитом:
Я впереди отца летела б
В бой,моля,чтоб жил потом.
Папу я не заслонила:
Пуля вновь его прожгла.
Божья милость лишь хранила:
Таять стала вражья мгла. 09.02.15 г.
Об отце
© Copyright: Регина Шабанова, 2017
Свидетельство о публикации №117011008103
Свидетельство о публикации №117011008103
Рецензии
