Я - поэт, я пишу стихи,
И ни одного наизусть не помню.
Может это порок души?
Сотворить и забыть, прискорбно.
Или стоит убить идею
И остаться на век никем.
Зря я может слова лелею,
Перебираю остывший тлен.
А если быть уготовано серым,
На века позабытым в веках
Растворяться всегда в похмельных
Ушлых, затхлых моих кабаках...
Порок души
© Copyright: Дима Бутко, 2017
Свидетельство о публикации №117011005707
Свидетельство о публикации №117011005707
Рецензии