Он был художник до мозга костей,
Он рисовал обнаженных женщин,
А потом с ними прыгал в постель
И шептал, что венец неизбежен.
А на утро бросал их на завтрак
Лужам промокших улиц
И с тоскою на свой белый галстук
Смотрел, поедая устриц.
Был художник до мозга костей,
Острой кистью он резал сердца,
Чувствуя каждую тень у бровей
И яркие блики, простого лица…
И, даже писая, он выводил
Портреты придворных дам...
А сам Величество с ним разделял,
Свой стол, трон и Агдам!
(2005 год)
Он был художник до мозга костей...
© Copyright: Виктор Пушкарев, 2017
Свидетельство о публикации №117010907295
Свидетельство о публикации №117010907295
Рецензии
