Про любовь...

               
У меня на столе Полозковой том и вязанье,
Дохлая "мышка" от ноутбука с нарисованными глазами.
Я пишу стихи про любовь за листом лист,
А потом соберу их в стопку, но каждый - чист.
Чист, как снег, что метёт и метёт неделю...
Ах, любовь! Её нет, поди. А я верю, верю.
И пишу упорно оду свою и сонет нежный,
Глупо мечтая, что будет всё - как прежде.
Да, как прежде. А там  была ли любовь неземная?!
Напридумала всё сама себе, а зачем -  не знаю.
Столько слёз раскалённых, горьких, чистых и праздных.
Безутешных и бесполезных до глаз красных...
Вот пишу, Полозкова - 2, надрываясь и извергаясь,
Третий день о тебе все мысли мои, в них растворяюсь.
Вся ослабла  и сил уже нет взять лопату
И грести, грести, бесконечный снег кроя матом.
Нету сил, не семнадцать лет и  не сорок даже.
Ну, когда хоть одно словцо ты  в ответ  мне скажешь?!
Носок довязала, всё гляжу в интернете на твой "огонёк".
Как случилось, что на планете ты сегодня один
 мне  помочь бы смог?