И. Б

Ледяная зима забирает с собою поэтов.
Время, когда даже зябкие птицы,
сидя на ветках, грезят про лето
и смотрят под ноги скучные лица.
Слова застывают в бездушную стужу,
падая инеем на прозрачный лёд,
и выводят под тонкие руки наружу
чью-то душу, отправляя её в вечный полёт.
Выпивая следы на песке, жадная влага
бескрайних морей уносится ввысь,
чтобы вновь обернуться бумагой,
на которой напишет перо: обернись,
уходящий прохожий, в морозную мглу
забирая частицу тепла. Поклянись,
рукавом на прощанье взмахнув на углу,
возвратиться всем зимам назло, вопреки,
пробиваясь сквозь мрамор прошедших годов
легким вздохом, касаньем незримой руки
пробежав по холодным перилам мостов.
Пролетев над свинцовым расплавом реки,
задохнись горьким дымом окраинных труб,
догони убежавшие в ночь башмачки
и сорви поцелуи с испуганных губ.
Ты здесь больше не гость, не изгой -
вся большая земля стала родиной вмиг,
языком, частью речи, летящей строкой
на страницах уже не написанных книг.