Интертекстуальность

Я не знаю, чье это, может и не мое.
Просто однажды мимо иду – лежит,
Или сушится на веревочке, как белье.
Цапну – и деру! Попробуй-ка докажи.

Ну а потом начинаю вставлять в стихи,
Так облеплять словами, чтоб невдомек,
Чтобы никто не понял, чей уголек
Души я стащила, замаливая грехи.

Вы то думали – все изнутри. Ан нет!
Все растащено из разных доходных мест.
Вот это из Блока, прочитанного в обед
(Да, каждый поэт читает стихи и ест!)

Вот это у Пушкина стащено было, не узнаешь?
Вот это Лермонтов Бэле вложил в уста,
Потом забрал, и поэтому совесть, увы, чиста.
Вот это валялось – как тут не подберешь.

Вчера на заборе – сегодня в моей строке.
Вылетит воробей – и парит, парит,
Я его схвачу, он замрет в руке.
Ты уж прости, воробушек, без обид.

Ворошу помойки людского вранья и драк,
Собираю обрывки писем и телеграмм,
Женский плач под любую из мелодрам,
Клятвы влюбленных перед вступленьем в брак.

Я думаю, Пушкин тоже вот так писал.
Весь Петербург завален – вот и пиши.
По дороге ссылку о нас спасал,
Оставляя на память свой уголек души.

                21 ноября 2016