Я писал бы тебе о лете,
Но, увы, за окном зима.
Знаешь, с возрастом я заметил –
Все на свете сошли с ума.
Я писал бы тебе про осень,
Теплый дождик и желтолист,
Появляющуюся проседь
И заливистый детский свист.
Я писал бы тебе о многом:
О серьезном, о пустяках,
О печалях и о тревогах,
И о самых счастливых днях.
Я писал бы тебе…
А впрочем,
До тебя не дойдет письмо.
Ты во мраке ушедшей ночи
Растворилась среди холмов.
Прах твой черный развеял ветер
В час, когда наступил Самайн.
Я писал бы тебе о лете,
Но, увы, за окном зима.
Я писал бы тебе о лете
© Copyright: Станислав Скрипченко, 2017
Свидетельство о публикации №117010811239
Свидетельство о публикации №117010811239
Рецензии
