Моя мама

В домашних тапочках, в халатике,      
В платочке белом, скреплен узелком.
Мамуля наша редко плакала,               
Хоть беды обступали нас кругом.   
   
Трудилась до солёного пота.
Не кляла проклятущую судьбу.
Детей растила. Дом, работа...
На слабеньком своём несла горбу.

Иным не понять: тридцать - так мало,
Ведь хочется петь, гулять, танцевать!
- Не мачеха я, - им отвечала.
Лопату брала - и землю копать...

 Могла жизнь личную устраивать,
- Что будет с детьми? Их счастье важней!
И силушку пришлось утраивать,
- Вот так-то лучше! Детям веселей!

Всем четверым помогать старалась.
Бралась за всё, хоть и было невмочь!
Но незаметно подкралась старость,
Бессонница и непроглядна ночь…

Согнули  спину труд, заботушка…
Болезни одолели, плачь - не плачь...
Сложна тяжёлая работушка,
А смерть не дремлет за спиной – палач.

- Надо бы, мама, расставить точки…
Одной не решить всех сельских проблем!
- Оставить сад, огород, цветочки? 
Люблю я свой деревенский эдем!

- Мы, твои дети, хотим быть вместе,
 Жизнь коротка! Наша нежность – тебе!
 Нет ничего на свете чудесней   
 Искренних чувств неподдельных в семье!

Еду!… Невольные  слёзы в глазах.
- Примут-то как? Там внуки и дочки...
Как там в чужих и далёких краях?
И вспоминала свои цветочки…