торопит год

И, обрывая крылья дней,
торопит год своих коней,
хоть понимает, как все будет,
торопит. Кони мчатся вскачь,
и встречный ветер сносит плач
погибших дней по прежним людям.

Там, среди них, и мой отец,
и первая из самых лучших.
И новый видится конец
за новой взятой мною кручей.

Устал я торопить судьбу,
и звуки хриплые в зобу,
как у осенней птицы сперло.
И грудью полною дышать
так хочется! Болит душа
и болью разрывает горло.

Век одичалый, погоди!
Дай передышки и покоя.
Сам знаешь: всё, что впереди,
и без того достать рукою.

Но кони мчатся, мчатся вскачь.
И вот опять весенний грач
стал грустной птицей перелетной.
А мы кричали: «Новый год
к нам с новой радостью идет!»
А он пришел к нам с чем угодно:

с мешком подарков и потерь,
с набором дат, с кульком медалей.
Вошел в распахнутую дверь,
где мы его наивно ждали.

Прижмись, любимая, ко мне
не только в бесконтрольном сне,
прижмись, когда нам ветер – встречный.
Пусть эти кони мчатся вскачь,
не плачь любимая, не плачь,
не думай о пути конечном.

Я с этим годом разберусь:
он тоже в услуженьи века.
А то, что накатила грусть,
так это – совесть человека.