Стеклянный звон. И на мелкие части
Бокал разлетелся. Осколков груда.
Говорят, подобное, вроде, на счастье…
Лишний способ поверить в чудо.
Осколки режут кончики пальцев.
Кровью стихи на обоях писать не ново,
Вот только музы мои – скитальцы,
Ушли, не сказав на прощанье ни слова.
Звон холодный раздастся эхом.
Пара бокалов с дури об стену.
Рассмеяться бы страшным смехом,
И стеклом бы разрезать вены…
Вместо смеха выходит только истошно кричать…
Вдруг услышат соседи и решат заглянуть на чай?
Одиночество?
© Copyright: Котэ-Писатель, 2017
Свидетельство о публикации №117010712305
Свидетельство о публикации №117010712305
Рецензии
