было лето. закат, ромашки, переспелая земляника и под звездами, как букашки, безымянные души с ником.
шар вращался земной, вертелся. они той же орбитой плыли. им играл на рояле Элтон, с неба сыпали звездной пылью.
был июль, отдавало зноем. даже ночь не несла прохлады, но решили с чего-то двое, что, мол, большего и не надо, этот мир ярок и прекрасен, можно стать поднебесной птицей, если держишь за руку счастье и целуешь его в ресницы, если знаешь, что вот он рядом, самый умный и самый клевый, и она, красивей наяды, и что мама в порядке дома, и что город больной и старый встретит с радостью на вокзале, проведет анфиладой арок и дворами высотных спален.
был июль, и шептали листья что-то важное ветрам встречным. двое очень хотели слиться с океаном безмерно вечным.
было лето...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117010710295
Свидетельство о публикации №117010710295
Рецензии