Зачем нужна душа поэту,
Когда продаст за сигарету
Он все, что некогда имел.
Да и продать он не сумел
Любви, оставшиеся капли,
А силы, что берег — иссякли.
Стол, тумбочка, и пачка «крепких»,
Гоняет мысли в стенах ветхих.
Поэт ждет в двери рифмы,
Что напевали серафимы.
Но сочинять — Сизифов труд,
Таких как он здесь целый пруд.
Зачем нужна душа поэту,
Есть сердце, только мыслей нету.
А если есть, то все не те.
Душа не тлеет в пустоте.
А жизнь подобно сигарете,
Пока горит, есть дым на свете.
Сигарета...
© Copyright: Эндрю Ворон, 2017
Свидетельство о публикации №117010605473
Свидетельство о публикации №117010605473
Рецензии
