И кровь, как корни трав, растёт по венам.
И в пальцах пульс, как сердце птицы, бьётся.
И что-то будет, будет, не минётся…
Спирали времени сжимаются в часах
Предчувствием разрозненных минут
И где-то маятники в стены комнат бьют.
Мгновений суета закручивает плотно
И прорастает вдоль по подбородку.
Пришёл тот час – садимся в тонущую лодку.
Предчувствия
© Copyright: Елена Буланенко, 2017
Свидетельство о публикации №117010600511
Свидетельство о публикации №117010600511
Рецензии