Я когда-нибудь стану поэтом

Я когда-нибудь стану поэтом,
Пусть посмертно, но это случится.
Я уйду в предрассветный закат,
Где-то там далеко заграницей.

В эмиграции или у моря,
На брегу золотисто-песчаном.
Я отчалю, как парусник в гавань,
В этот час далеко не случайно.

А пока я живу в столице,
И ботинком топчу бульвары.
Заполняя чернилом страницы,
Слогом дерзким, местами туманным.

Наблюдаю вокруг прохожих,
Что спешат, растолкав других.
Этот город, такой не броский,
Когда всмотришься в серости штрих.

А за морем для каждого парус,
Шьёт какой-то трудяга не местный.
Сколько лет мне ещё осталось,
От чего же душе так тесно.

Почему меня тянет к морю,
И бесшумно мне льстит океан.
Неужели и я не заметил,
Как в пучинную вечность попал.

Я для вечности новый странник,
Покорившей стихию рифмой.
Для кого-то возможно посланник,
Для других лишь бродяга отбитый.

Прошли где-то десятки лет,
Мачты смазаны лаком, как кафель.
Мне прислали какой-то билет,
Приглашает на борт обыватель.

Что ж пора собирать чемоданы,
И на лодке здесь вёсла сушить.
Четверть века достаточно мало,
Но хватило с лихвой пожить.

Эй, дружище, подайка мне шляпу,
А взамен забирай стихи.
Не теряй и не жги их не надо,
Навсегда отдаю, бери.

Сохрани и не мни страницы,
Коль захочешь, возьми почитай.
Не меняй на монет единицы,
Но погибнуть им тоже не дай.

Со стены протяни мне плащ,
Старый зонт... Да, давай возьму.
Не грусти, не тоскуй, не надо,
Я поэтом здесь не умру.

Ведь с покон веков, этот факт:
Ты при жизни простой писака.
А когда умрешь, это да,
Назовут озарным гулякой.

Так, на месте очки и зонт,
Погоди я часы забыл.
Ах, теперь они ни к чему,
Ну бывай я, приятель, поплыл.

И пока я топтался в прихожей,
Ты стоял, улыбаясь в оскал.
А вдогонку мне крикнул негромко:
"Может к черту отъезд твой и план".

Ты прости, не сердись, приятель,
Я увы здесь  поэтом не стал.
Чемодан, закинув  на катер,
Поплыву к другим берегам.

Лучше сам уплыву, чем погонят,
Бармалеев кипящая рать.
Говорят, чтобы стать поэтом,
Неприменно должны умирать.

Я приеду туда стану жить,
Подливать, что покрепче в кофе.
Докажу, что поэтом быть,
И при жизни возможно в эпохе.

Ты меня вновь одаришь взглядом,
Перетянешь траурной фото.
На последок таблетки протянешь,
Типо морфия кажется что-то...

"Ты поэтом при жизни не станешь,
Суетливый и очень живой.
Ты пакуй, пакуй чемоданы,
Твой корабль плывёт за тобой..."