Не поэт

Не поэт, не умею читать и слагать рифмы в куплеты, слог за словом пером по бумаге чернила оставят свой след, графитовый, черный, как мрамор под светом блестит,
И запах их еще свеж,
А под треск антикварной, старинной, церковной свечи, я закрою глаза, вдохну древесины смолу,  по
А под стопами вызженный пол, и разбросаны книги, страницы, там вдали  бутон алых роз.
Истина здесь, твоя и моя, ты услышал важное нужное.
Что если...что для тебя серьезность?.. брать за кого ответ? для меня есть просто день,
признаю правоту твою, согласна.
Прямота.
Каждый видит лишь то, к чему он готов. Прикроюсь страхом как зимним пальто, уютным и теплым,
у камина. горячий глоток.
Настоящее давно уже внутри играет в прятки, и от стены к стене, перебегая, когда-нибудь найдет,
Хочу я просто жить, пытаюсь, спотыкаюсь, но не стесняюсь, верю, к знанию иду, я обрету, не остановлю свой шаг, встречать учителей в своей дороге буду,
не пропускать...
У поздней осени и у зимы есть удивительная чистота и вкус свободы. Мое спасенье музыка, моя душа -  в движение, быть, соединиться. И там, за гранью вновь обрести и потерять себя