Стучит Сварог по наковальне,
В его груди пылает жар.
А ветер – как меха для горна,
Раздует этот жар в пожар.
В руке могучей славный молот,
Что яро мнёт тугой металл.
А тот от злобы раскаляясь,
Швыряет искры тут и там.
Плюётся в ярости бессильной,
Задеть пытаясь старика,
Но тот того не замечает,
Лишь утирает пот со лба.
И замахнувшись, бьёт он снова,
Всё повторяется опять.
Пока тугая плоть металла,
Не будет формой обладать.
Стучит Сварог по наковальне,
В груди его горит пожар.
А ветер раздувает пламя,
Что может испарять металл.
Стучит Сварог по наковальне...
© Copyright: Роберт Астаповский, 2017
Свидетельство о публикации №117010408019
Свидетельство о публикации №117010408019
Рецензии
