Само... ие

Настроение как из плохих романов...
И уныло и пьяно и можно с моста!
Плачут кошки, вода подтекает из крана...
И на вторник прошедший похожа среда.

Сердце ровно, но как-то уже несвободно,
День о зеркало бьётся, в квартире зажат.
Говорят депрессировать в Питере модно,
Я живу не по моде, да всё невпопад.

Надоело писать, надоело безумствовать,
Надоело бесцельно бродить дураком,
Выпивать и дымить по дороге на Думскую,
Надоело лежать на кровати ничком.

На балконе курю, тут иная динамика,
Вот внизу облетевшие лапы кустов,
И разбросаны словно осколки керамики
Грязно жёлтые спины усталых домов.

А внутри всё такое, больное, холерное,
И заранее знаешь, что где и по чём,
Но ведь кроме того, есть другие наверное,
Не привычные серые двери с ключом.

Мне сейчас бы туда, с ними, рядом летящими,
Они знают, какие им двери открыть.
Может стоит нам быть иногда настоящими...
Я в себе открываю способность любить.